Un peu de poésie... (6)

sous les masques d’ivoire aux couleurs écarlates
tardent les symphonies à la rougeur d’ivresse
et l’écrivain patient de sa plume imprécise
hurle des harmonies qui se tordent d’inceste

mais les histoires bleues aux funestes nuances
crèvent les ironies des artistes ratés
persistance patience au moine en devenir
de la superstition de l’art et du néant

à quoi bon en souffrir – l’encre n’est que fiction
un amas de bacchus aux vignes lumineuses
aux rimes défaillants – rires des mélodies

sèche tes pleurs d’encens par la joie de l’erreur
et valorise donc plutôt les maladresses
la poésie en prose n’est qu’une enfant déchue